矮桌上是丹青笔墨和铺展开的毛毡宣纸，莫叙生的笔落在宣纸之上。手腕翻转，画笔便勾勒出一幅淡薄清隽的此间人。
动人的眉目，连那细密的睫毛都纤毫毕现，似乎下一秒就会轻轻眨动般。
在画上男子唇畔添上一丝笑意，莫叙生轻舒一口气，搁下手中的软毛笔，细细端详了一遍画卷。
他始终觉得，这世上大约没人能真正画出那人的风采。
将那画卷置于桌上晾干，从袖中抽出一封信纸。
这是一封回信。
几月以前，他寄出了一封信，前些日子刚收到了从遥远的皇城来的回信。
信上只有寥寥几个字：十一月半。
今日正是十一月半。
莫叙生将书房收拾得整整齐齐，必要的物件收拾好，又揣了些碎银盘缠，便离开了书房。然后微微睁大了眼。
因为独特的地形百年以来四季如春的云都城，下雪了。
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